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NO
habrá carpetazo, pero hay pajarazo. Y no habrá comparecencia con
carpeta. La famosa carpeta azul de Aznar, que si hubiera un
Museo de la Política Contemporánea tendría que legarla, para que
la expusieran allí junto al traje de pana de González, el
tricornio de Tejero, el paquete de Ducados de Suárez, la máquina
de cafelitos de Mienmano, la cal viva del GAL, la gabardina de
Roldán y el chaleco de cuello alto de Marcelino Camacho. Aunque
este último lo estamos viendo muchísimo últimamente. Marcelino
Camacho se lo ha prestado a Javier Bardem, que es de la causa,
para la película de la eutanasia. Cada vez que veo a Javier
Bardem en el lecho de la inmovilidad con el jersey de cuello
alto de Marcelino Camacho pienso en la tetraplejia que le entró
a estos sindicatos paralizados por las subvenciones, que
consienten que el Izar del Astillero sea el arriar de los lunes
al sol. Tenemos un sindicalismo a media asta, pero eso es otra
cuestión.
La cuestión es que ha dado el pajarazo la comisión de ese 11-M
en que murió mi recordada Angélica González García, la
estudiante de Filología Inglesa de la Complutense a la que desde
aquella explosión en la estación de Santa Eugenia sigue buscando
su gata Truchi por los rincones de una casa de Alcalá de Henares
donde ahora no habita el olvido, sino la pena. El error del
pajarazo es que en mal sitio han ido a poner la era. Dada la
composición de fuerzas parlamentarias, del Congreso no puede
salir la verdad, sino el paripé que convenga. Han dado el cante.
Por la Piquer: «Que no me quiero enterar, no me lo cuentes,
vecina». La soga del ahorcado son esos muertos que, quiérase o
no, sirvieron para llevar a ZP al poder y a las ministras al «Vogue».
Lo del «Vogue» chorrea sangre, sí, sangre de Atocha un día de
marzo.
Si hubieran querido saber la verdad, habrían llevado el asunto
no al Congreso de los Diputados, sino a las comisiones
investigadoras de la parrilla rosa. A los hechos me remito: nos
quedamos sin saber lo principal de las muertes de Atocha, del
Pozo y de Santa Eugenia, pero en cambio lo sabemos todo acerca
de la muerte de la hija de Antonio Ordóñez. Pregunten lo que
quieran sobre esa muerte, que en cualquier rincón de España lo
saben todo de coro, con pelos, señales, hierro y divisa. En
estas comisiones informativas de peaje y a tanto la pieza sí que
ha comparecido todo el que tenía algo que decir e incluso
algunos ex maridos que tenían que haberse callado la boca. Y si
esto es el lamentable 11-M rosa del que lo hemos sabido todo,
nada digo del 14-M rosa que ha sido su segunda parte, la
cuestionada entrevista de la nieta política de Antonio Ordóñez.
Ni el centenario Quijote, ni las guerristas Obras Completas de
Lope de Vega, ni el texto de la Constitución Española ha sido
nunca tan minuciosamente analizados y explicados por los
especialistas como unas páginas de revista del corazón escritas
por un impostor. Pregunten lo que quieran de esa ruptura, que
España entera sabe de ella bastante más que de la famosa y
nonnata ruptura democrática de cuando la transición.
Sin salir de una sola familia, con una madre, un hijo y una
esposa, la España más lamentable ha echado el verano asistiendo
en vivo y en directo a la formulación de conclusiones de la más
prolija y concienzuda comisión informativa, sin el menor respeto
por la muerte ni por la intimidad. Lo que voy a decir es muy
fuerte, mas tristemente verdadero: si en vez de la pobre
Angélica, la madre humana de la gata Truchi, en el tren de Santa
Eugenia hubiera ido la hija de Antonio Ordóñez, quizá sabríamos
ya toda la verdad
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