EN el abierto mestizaje de la flora de Sevilla, que junto a los adustos álamos y a los chopos de la ribera del río hizo suyos los naranjos de la China, y el jazmín de Persia, y la palmera de Arabia, me parece que este año han florecido antes dos indianas especies, virreinales, coloniales, que siempre me recuerdan los galeones de la Flota de la Carrera de Indias en los que seguro que una vez vinieron sus primeros esquejes.

Ya están rabiosamente en flor los dos grandes prodigios morados de la honda primavera de Sevilla: la jacaranda y la buganvilla. Parece como si este año afirmaran más todavía su morado de martirio. Su morado penitencial. Florecen las jacarandas en los jardines y plazoletas, trepan de flores las buganvillas por tapias de almagra o blancos muros, y es como si hubieran dejado recuerdos de lejanos días de naranjos en blanca flor. Como si se hubieran quedado prendados de Sevilla, prendidos en esas flores, los tonos morados o azulencos de las túnicas de muchos nazarenos. ¿La jacaranda proclama un violáceo azul Carretería, o un morado Valle? ¿O no, es un morado de terciopelo macareno o trianero de paso de Cristo, sentencia de la primavera, caballo para galopar hermosuras? ¿Es un morado Quinta Angustia o un azul Hiniesta el de la jacaranda? ¿Un morado Exaltación o un azul San Esteban? ¿Un azul Baratillo o un morado de Salud y Angustias, cabe el propio Jardín del Valle donde florecen? Y las buganvillas, ¿a qué túnica prejuanmanuelina le pidieron su morado de ropón antiguo, de cola arrastrando por los mármoles de la Catedral?

Miro las jacarandas y más que una floración este año me parecen una rebelión de la belleza del arbolado de Sevilla, ante el crimen. Este año la jacaranda no florece: se manifiesta, gritando colores de hermosura. O le guardan el luto a los plátanos de Indias de la Avenida que cortaron impunemente, a las palmeras de la Plaza Nueva, el romano ciprés funeral del atrio de la capillita de la Puerta Jerez, que han convertido como en patinillo para que Maese Rodrigo ponga a secar su toga sobre un tendedero de alambre de los veinte duros.

A Sevilla le están partiendo el alma. Con el hacha arboricida. La están abriendo en canal. No sé cuánto Sevilla daba en vivo, porque en canal da toneladas de belleza de resisten. Sevilla es como esas mujeres que de muchachas han sido tan guapas que ni la cuesta abajo de los años les resta hermosura. Vienen los forasteros, ven la belleza de Sevilla y exclaman:

-¡Lo guapa que ha tenido que ser esta mujer, que está hermosa a pesar de todo lo que está teniendo que sufrir!

La jacaranda en flor, con su rebeldía, nos evoca ese ideal de la belleza perdida, de la ciudad pisoteada en su esencia. Talaron la memoria de los árboles de nuestra niñez, él paisaje de la adolescencia de novias que pasearon de nuestro brazo bajo su sombra. Pero no han podido ni podrán cortar la rebelión de esta belleza de la jacaranda en flor.

O de la humilde buganvilla. Con San Telmo están haciendo atrocidades los mismos modernos que tanto clamaban contra la destrucción de la ciudad cuando ellos no estaban en el poder ni eran los responsables de estas pequeñas muertes de Sevilla. A San Telmo lo han vaciado, como a una señora con el zaratán del tumor que le extirpan su propia esencia de mujer. Eso, vaciado. Nadie protesta, Más que las buganvillas. Vayan al Paseo de las Delicias, miren las tapias del destruido Parque de los Montpensier y verán allí a las buganvillas en manifestación de color y de belleza. Sobre el muro, entre las rejas rematadas por la flor de lis, las humildes buganvillas proclaman su morado de martirio como una resistencia de la belleza perdida.
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