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El Recuadro   

 Antonio Burgos

ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Un tomate con sal

HACE una calor de noche antigua. Tan antigua, que hasta llega una señora vendiendo jazmines. Un canasto de mimbre. Moñas con su alambrito negro y su cartoncito, clásicas tela. Trasminan el viejo pregón:
-¡Los jazmines, niña, los jazmines! ¡Qué bien huelen los jazmines!
Estamos en Los Remedios. No queda otro remedio que venirse a Los Remedios, levantada media ciudad. Observen los zapatos de los turistas que a las siete y media de la tarde se toman su paella de reglamento en los veladores de Las Escobas. Llevan los zapatos llenos de polvo. Parecería que vienen de la feria si ese polvo fuera de albero, dorado como una caña de manzanilla. Pero es color del absurdo, de este polvo que a los que viven en el centro se les mete por todos los rincones de la casa.
Estamos en Los Remedios. Por el final de Virgen de Luján, por Virgen de las Montañas. Las esquinas de las calles de Los Remedios parecen el cartel de la Virgen de los Reyes. Miras las esquinas de Los Remedios y siempre es el Día de la Virgen. Estamos en un callejoncito peatonal con veladores. Silencio de acacias en las aceras oscuras. Los Remedios tienen por aquí un aire a Tardón, a Barzola.
Para valorar ese mundo de los bares de Sevilla donde se come mucho mejor que en los restaurantes de todos los tenedores del mundo, nos sentamos en los veladores de un sitio que le llaman La Cañera. Sí, como aquella cañera de 125 cañas, monumental en su dorado, que colgaba tras el mostrador de Las Siete Puertas. Sobre el velador, la gloria bendita de la cerveza. El Munich interior de Sevilla, donde siempre celebramos la Feria de la Cerveza, sea octubre o sea agosto. Y las viejas tapas. Los camarones, antiguos, trianeros, de cartuchito de estraza, de canasto de marisquero. Y oh, maravilla, el tomate con sal. ¿Habrá algo más simbólico del viejo verano, de sus noches al fresco, que el humilde, el glorioso, el ilustre, el fervoroso tomate con sal? Un tomate, un chorreoncito de aceite, media salina de San Fernando, y la moviola del tiempo. Como cuando El Gordito de Triana y Oliver cantaban en viejas tabernas de tomate con sal y conchitas de altramuces.
El tomate con sal detiene el tiempo en esta noche de veladores y jazmines. Llega un músico callejero, con una guitarra. Es un señor mayor, casi anciano, pelo blanco, imagen de la derrota en la vida, que parece salido del Hospital de la Caridad. Tiene un pie llagado. Se apoya con dificultad en un grueso bastón de palitroque. Cojea. Toma la sucia funda de lona negra y saca la guitarra. Rasguea una falseta y se pone a cantar. ¡Cómo canta de bien este hombre! ¡Qué cantes más antiguos, más de jazmines y tomate con sal! Ahora canta por malagueñas. Ahora, una media granaína. Suena la noche a disco de pizarra. Y de pronto, unos señores que están en otro velador le preguntan algo y hacen que el cantaor se siente con ellos. Ha dejado de cantar. Ahora rasguea en la guitarra la falseta de un fandango. Guitarrista en la reunión de cabales. Y uno de los clientes de la terraza rompe la calor de la noche y la mareíta del río con un fandango impresionante. Fandango de taberna vieja de Triana con tomates con sal, altramuces y camarones. Y ahora una señora que está en la reunión se arranca con otro fandango, por otro palo, hecho ya el silencio, en este espontáneo festival flamenco bajo las estrellas que nos hemos encontrado. Y el fandanguillero del principio que vuelve con otro cante. Y con otro.
«Esto nada más que pasa en Sevilla», comentan a mi espalda, con nuestro orgullo. Sé por qué. Porque la ciudad resiste en el humilde frescor de unos jazmines y en el sabor antiguo de algo tan definitivo como la redondez del hemisferio de un tomate con sal.
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