ANTONIO BURGOS | MIS MEJORES RECUADROS


Recuerdo de jazmín

 He pasado en el alfoz junto a una higuera, olorosa de brevas del verano, añorante de albercas de las huertas que por aquí había, dehesa de Tabladilla, y me he acordado, voy a llamarte Quintano, como si escribiera Fernando de Herrera, de ti. De cuanto la otra mañana me decías, por las Gradas, de cómo huele ahora Sevilla en el estreno del verano. Eres, Quintano, de los sevillanos que riegan estos huertos secretos de la ciudad. Cualquiera que te vea por las mañanas en tu oficio, atareado de números, abrumado de teléfonos, no sabe que tú, como tantos, llevas dentro un poeta. Los soldados de Napoleón llevaban todos en la mochila el bastón de mariscal y los sevillanos todos llevan en la cartera, estampa de su cofradía, una hoja del laurel de poeta.
Eres, Quintano, poeta de Sevilla sin que lo sepas. Tú crees que lo eres en la plaza de los toros, cuando el Domingo de Resurrección, aún con el recuerdo de una candelería en los ojos, llegas a la luz, hueles el tabaco habano de la sombra, te guardas en el bolsillo tus abonos, ves abrirse a Sevilla de capa y eres feliz. Pero cuando de verdad eres poeta, Quintano, ágrafo como todos los poetas de Sevilla, es ahora. Has pasado del común dominio del azahar a la posesión de los recónditos olores del verano. Sin escribirlo, la otra mañana me ibas diciendo un poema por Gradas, tú que eres hombre de números y teléfonos:
-—¿Pero tú has visto cómo empieza a oler Sevilla ahora, cuando ya está el jazmín, y nadie sabe de dónde viene la dama de noche? ¿Tú has visto que ahora Sevilla nos huele otra vez como nos olía cuando éramos chicos en los cines de verano?
Has puesto, Quintano, en pie un mundo. Sthendal siempre recordaba su infancia con el olor de unas manzanas. Para Proust el recuerdo tenía el olor de magdalenas. Para ti, Quintano, el olor te devuelve cada verano a la felicidad. Me has contado cómo ocurre. Los niños se han ido ya a esas cosas adonde se van los niños ahora en el verano, mientras tú guardas aquel recuerdo de tu madre, en el tren de los baños, entre los baúles y los bultos de los colchones, hacia el día de la Virgen del Carmen y hacia el sonido de los cascabeles del coche de Natarro en Chipiona. Me has contado cómo ocurre. Coges a Margarili (así la llamaré, como de Herrera) y os vais a pasear a Sevilla. A oler Sevilla en estas tardes. Os vais a vuestro barrio, barrio de cancelas, de mármoles, de patios, de patinillos, de placas de médicos relucientes de sidol y delantales almidonados de las criadas. Vas siguiendo el olor de un recuerdo, el recuerdo de un olor. Sabes dónde está la dama de noche, y dónde abren los dondiegos, y dónde las buganvillas, y en qué plazoleta de albero y escondite hay todavía una adelfa blanca, aceitosa y bravía. Y te huelen sobre todo los jazmines. Los jazmines de las tapias de tu barrio. Estaban atrás, en los patinillos, aquellos patinillos que asomaban por detrás del azul, del rojo, del verde, del amarillo quizá, de una cancela de coloniales colores con un solemne medio punto cubano con forma de mecedora, pilistra y siesta. Eran los jazmines de las tardes de tu barrio, los que tu madre ponía en la mesilla de noche para que el cuarto trasminaran. Tú, cuando llega este tiempo, Quintano, sigues oliendo los jazmines.
Y te ocurrió la otra tarde, cuando ibas con Margarili por aquella calle que todavía tiene para ti recuerdo de piano de solterona, y de canario cantor, y de colchas del domingo de la Majestad en público. La casa que recuerdas ya no estaba, no estaban ni su patio ni su fuente, ni estaba su cancela. No estaban sus jazmines. Pero tú, entre el ladrillo de ahora, oliste los jazmines de entonces. Se lo dijiste a Margarili:
-—¿Tú no hueles los jazmines?
—-¿Cuáles, si no hay jazmines?
—-Los que estaban aquí antiguamente...
Tú sí los hueles, oh Quintano, que el sevillano siempre lleva recuerdo de jazmín en la memoria.

 

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