En esta Andalucía donde tantos viven del aire, Tarifa vive del viento. Ha convertido el viento en industria. No ya sólo en los molinos que muelen la energía eólica sobre las cumbres de los caminos de matute y alijos de Gibraltar, sino en este viento que mueve las tablas de vela; las tiendas de los windsurfistas con sus banderas de piratas y sus emblemas con un fantasma en forma de niño o un niño en forma de fantasma: todos estos hoteles y apartamentos de la vera del mar adonde vienen como en peregrinación los loquitos de las tablas en sus furgonetas. Claro, con este viento, en Tarifa son capaces de sacarle el dinero turístico hasta a una tabla de la plancha si hace falta. Coches con matrículas de todo el mundo.

En el hotel, dos camiones franceses de alquiler. Vienen llenitos de tablas nuevas, modelo 2003, las que se llevarán la próxima temporada. Es un equipo de una revista mundial de windsurf, que viene a probar las tablas nuevas, a puntuarlas en el próximo número, de cara al verano. Yo sabía que había pilotos de pruebas, pero no probadores de tablas de windsurf. Hace un frío que hiela las fuentes y un viento que parece que va a arrancar las hojas de los eucaliptales, pero estos loquitos, no sé si franceses o alemanes, están ahí dale que te pego, probando sus tablas nuevas, mientras otros les van sacando fotos para la portrada de la revista. Van embutidos en sus trajes de neopreno, como submarinistas sin escafandra y sin bombonas, y saltan y revolotean sobre las olas, que rompen poderosas y solemnes sobre la playa en un espumerío de bandadas de gaviotas.

Me voy por la playa, en el gongorino discreto oficio del dulce mirar a los probadores de tablas, el espectáculo grandioso de la mar y el viento, y voy caminando sobre la arena con lajas de losas cuando me encuentro la otra cara de Tarifa. Al pie del cemento donde anidaron las ametralladoras, en un antiguo búnker de tiempos de la Segunda Guerra Mundial, en la playa del Millón, hechas trizas del tiempo y de las mareas, las destrozadas gomas negras de lo que fue una lancha zodiac donde una madrugada llegaron unos inmigrantes. Es como un callado monumento a las pateras, que las olas, con su espuma, van barriendo. Entre estas gomas ahora destrozadas, con el ronroneo de un motor fueraborda que ya se llevaron, unos hombres, una noche, quisieron encontrar las ilusiones y quizá no hallaron más que la muerte. Los recuerdo y sigo andando por la orilla, y poco más allá, los restos de otra zodiac, y otra más. El más terrible cementerio marino, como un monumento al inmigrante desconocido.

Y el viento tarifeño, que conoce todas estas historias, sigue soplando bajo el sol. Ahora va hinchando en la playa de los Lances tres cometas con las que estos loquitos saltan y brincan en sus tablas sobre las olas. Los franceses que están probando las tablas y hartándose de hacer fotos no retratan estas podridas gomas de las antiguas pateras. La gente guapa que tras ver esas fotos en la portada de la revista vendrá en el verano no sabe absolutamente nada de estas tragedias de una zodiac destrozada contra las lajas de pizarra en las ateridas madrugadas de las tragedias del Estrecho.

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