José María venía con cuatro amigos, no de madrugada ni de botellona, sino a las doce de la noche, por una carretera de curvas, hacia su casa. Diez minutos antes había hablado con su madre, que estaba fuera: "Seguramente yo llegaré a casa antes que tú". Nunca llegó. El coche se despeñó, se abrieron las puertas, el muchacho salió despedido, se dio un golpe. "Clínicamente muerto", les dijeron a los padres cuando llegaron al hospital donde lo habían llevado. Y aquí vino la grandeza oculta de esta guerra, lo que nunca dicen los titulares de los periódicos: la batalla de la solidaridad en el dolor. La vida, ya inviable, de aquel muchacho yacente en el hospital, podía salvar muchas otras vidas. A Juan Ignacio y a Beatriz les propusieron que autorizaran la donación de los órganos de su hijo y no lo dudaron.

Esto se dice muy pronto, pero es terrible. Tienen los médicos que apagar aquella vida clínicamente muerta, que hacer pruebas sobre compatibilidades de tejidos. Horas y horas de más dolor de unos padres en la puerta del hospital, aquella mañana tan hosca, que yo los vi. Llorar. Pero se les adivinaba su sentimiento. De aquella muerte, ay, ya tan cercana, mientras seguían y seguían con las pruebas, estaba surgiendo la vida. Muchas vidas. Fuimos después al cementerio, en un silencio que sólo quebraban los altos pájaros. Sus compañeros de colegio llevaban muerto a José María. ¿Muerto o vivo? Si tenemos fe en que hay vida después de la muerte, allí estaba la certeza. Después de la muerte de José María, gracias a la entereza y solidaridad de sus padres, hay vida en una niña a la que daban horas si no le trasplantaban un riñón, vida en un hombre que ahora tendrá un corazón joven para seguir amando a sus hijos. Vida detrás de las lágrimas de la muerte. Detrás de aquella vida se abrían cinco vidas...

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