Paseaba la otra mañana por uno de estos nuevos parques de Sevilla que apenas se conocen. Por el Parque Celestino Mutis, que está, para que se orienten extramuros, entre Las Tres Mil y Alcampo. Y de pronto vi todo el suelo de albero alfombrado de flores amarillas que el vientecillo fresco hacía caer de los árboles. Nunca me había fijado en estos árboles de las amarillas flores, a pesar de que me acuso, padre Hércules, de haberle dado prestigio literario a las jacarandas frente a la intoxicación lírica colectiva de azahar cuando apunta la primavera. ¿No hay intoxicaciones etílicas? Pues también hay intoxicaciones líricas. Si hubiera un aparato de medir lirismo como el de la alcoholemia de la Guardia Civil y les hiciéramos soplar a los sevillanos tela de clásicos cuando cuelgan capirotes en la Alcaicería y abren las flores de los naranjos, darían índices altísimos de intoxicación lírica.

Así que paseando por el Parque Celestino Mutis vi la maravilla del suelo alfombrado de flores amarillas, como para la Majestad en Público de un pueblo. Y como confieso que de Botánica sólo me sé las cuatro reglas sevillanas, no supe de qué árbol eran. Y como vi que estaban allí dos jardineros arreglando arriates, fui y le pregunté a uno de ellos:

-- Usted perdone, ¿cómo se llaman esos árboles de los que caen estas flores amarillas?

-- Jacarandas --me dijo.

A lo que el otro que estaba a su lado y que parecía su jefe, le rectificó inmediatamente:

-- Que no, chiquillo, que las jacarandas son azules y ya han echado la flor.

Y dirigiéndose a mí, me precisó, con el amor por las flores del jardinero de Triana en el Juan Ramón Jiménez de "El trabajo gustoso":

-- No, mire usted, éste no sabe: estos árboles son Tipuanas, aunque los llaman también Palo Rosa.

Le di las gracias y se quedó riñiéndole al otro:

-- ¡Cuidado que confundir las tipuanas con las jacarandas!

Pensé entonces que la tipuana no tiene quien le escriba. Que en esta ciudad de los versos al azahar y de las prosas a la jacaranda nadie hasta ahora le había dedicado ni un mal párrafo a la tipuana, que nos viste Sevilla de amarillo para despedir a la primavera, para anunciar Las Lágrimas de San Pedro y confirmarnos que el verano de noches de balcones abiertos y platito de jazmines en la mesilla ya está aquí... Hasta que ayer leí aquí en ABC el hermosísimo articulo de Javier Rubio, que había quizá pensado lo mismo que yo y a la misma hora, por lo que me pisó este recuadro, que tenía pensado plumear desde que os vi, olvidadas tipuanas del Parque Celestino Mutis.

Dice Javier Rubio que es la tercera nevada de la primavera, tras la nevada blanca del azahar y la nevada azulenca de la jacaranda. ¿Estás seguro, Javier? Yo creo que es más bien lluvia. Una lluvia de oro. Mira, Javier, si hubieras visto la otra tarde, yendo para un "Rigoletto" que se ofrecía en memoria de Ángel Casal, cómo el fuerte viento hacía caer chubascos intermitentes de amarillas flores de tipuana frente a la Torre del Oro. Un chaparrón de amarillas flores de tipuana. Parecía que la primavera le había arrancado escamas de oro al cupulín de dorados azulejos de la torre y las mandaba como lluvia o como un maná de belleza. Todo el Paseo Colón alfombrado de amarillo, con flores racheadas por el viento en oleajes del atardecer. Parecía una petalada de barrio en honor de una Virgen. De la plata del azahar y el topacio de la jacaranda al oro de la flor de la tipuana, que parece un título de María Dolores Pradera, una canción tan delicada como ella. La tipuana, Javier Rubio, ya tiene quien le escriba. Tú has sido como el notario que has dado fe pública de que la primavera le ha dicho adiós a la ciudad definitivamente. Con la amarilla flor de la tipuana. Que es un endecasílabo.