ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


 
ABC, 20  de septiembre de 2013
 
¿Rumanía tiene una ría?
 

  A esa señora pijoflauta que los madrileños tienen de alcaldesa se le ha ocurrido una idea que ojalá nunca llegue a Sevilla. En el deporte nacional del Prohibing, quiere poner orden en los músicos callejeros que inundan Madrid. Y ha dispuesto que para poder cantar en la calle y ganarse honradamente unas perras tengan que superar un examen. Vamos, como lo de "Operación Triunfo", "La Voz" o el "Se llama copla" de la TV, pero desde la burocracia municipal. Lo que le faltaba a Zoido era tener que ponerse a examinar músicos...

Aquí en Sevilla no hay inflación de músicos callejeros. Uno de los pioneros fue Sarasate, el limpísimo, elegantísimo y educadísimo violinista que iba tocando por las terrazas de los bares con su bohemia corbata de lazo y su pelo repegado de gomina y con la raya enmedio, como de pianista de un salón del Oeste. Tocaba Sarasate sus melodìas y al final, muy dignamente, pasaba a recoger la propina sobre su violín puesto del revés. El otro músico ambulante era el Hombre del Acordeón, de aplastada nariz como de boxeador retirado, que tenía algo del café de puerto evocado en "Tatuaje". Probablemente él vino en un barco al muelle de Sevilla.

De aquellos dos únicos músicos callejeros, producto nacional, hemos llegado a una maravillosa proliferación, muchos de ellos de importación. A mí me encantan. Lejos de examinarlos como en Madrid, deberían estar subvencionados, por la alegría que, por ejemplo, dan a la calle Tetuán esos chavales de Conservatorio que con su conjunto de cámara se ponen a tocar a Vivaldi delante de la Farmacia de Moliní. O el otro jubilado que se pone por allí con su gorro de legionario y su armónica de teclado, haciendo Patria con el "legionarios a morir". O el mariachi de Triana que con su sombrero mexicano está fijo de plantilla en la Punta del Diamante cantando rancheras y jaleándose a si mismo gritándose con su azteca grito del "ayayayayayay".

¿Y los cientos de acordeonistas rumanos? Sentimentales, tristones, evocadores acordeonistas rumanos, con sus valses y boleros, como descendientes de aquel chato músico de las terrazas de un Parque con marisqueros de canasto y chaquetilla blanca. ¿Tocaba el sevillano Trajano el acordeón? Yo creo que sí. Yo creo que cuando el emperador Trajano conquistó la Dacia, llevó a la actual Rumanía el latín, el Derecho Romano, la Centuria Macarena...y el acordeón. De otro forma no se explica que todos los acordeonistas callejeros de Sevilla sean rumanos. ¿Y tiene ría Rumanía? Debe de tenerla. De otra forma no puede explicarse lo inexplicable: que todos, absolutamente todos los acordeonistas callejeros rumanos toquen insistentemente "Mi Huelva tiene una ría". ¿Es que vienen de Huelva, o es que el pasodoble del maestro Emilio Molero Monís (1914-1989) les recuerda a su país y por eso lo tocan? Saben que Sevilla no es Huelva, pero les da igual. Vas al Salvador, y el acordeonista está tocando "Mi Huelva tiene una ría". Vas por Puente y Pellón, y otro acordeonista está dale que te pego a "Mi Huelva tiene una ría". El de los soportales de Reina Mercedes no deja de tocarla. Y a mí me hace mucha gracia. No sólo que en Sevilla toquen el himno oficioso de Huelva, sino recordar su letra. El pasodoble es de 1946. La letra, de Alejandro Wilke y Domingo Manfredi Cano. Sí, Manfredi, el padre de Juan Luis, el que fue director de Radio Nacional en Marqués de Paradas y pregonero de la Semana Santa. La letra de "Mi Huelva..." es genial. ¿Usted ha visto la Punta del Sebo, no, donde estaba la única playa de Huelva capital? Bueno, pues eso para los letristas del pasodoble es "playa de terciopelo". Y allí "la morena mía moja su mata de pelo". ¡Pues buena se la pondrá! ¡Menudo escamondado con champú se tendrá que pegar después, con lo contaminada que está la ría con los vertidos del Polo! Pero, qué música más bonita... Tiene hasta "el brillo de plata de la salina y el color de la luna de madrugá" cuando suena en los sentimentales acordeones que los dacios se trajeron a la tierra de su romanizador.

 

 

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