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El Recuadro   

 El fútbol será sin goles

ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


El nene Igor Portu tiene pupa

Están las radios que echan humo con Igor Portu. El nombre, la verdad, yendo por partes, me sonaba muy bien. Igor, como las danzas guerreras del Príncipe de tal nombre que sonaban en la vieja Radio Sevilla, programa «Divulgaciones musicales» de Telmo Vela, un olvidado profesor que anduvo con Falla en la maravillosa aventura de la creación de la Orquesta Bética. Bética... porque entonces no estaba Lopera. Si llega a estarlo, con lo delicado y exquisito que eran don Manuel de Falla, prontito iba a haberle puesto a su orquesta un adjetivo que suena ahora a lo que suena, al otro don Manuel, que ha hecho que muchos béticos de sentimiento pasemos a la reserva activa o a la prejubilación en la afición.
Eso por lo que respecta a Igor. Que por lo de Portu, eso sí que me recuerda al glorioso Betis de los tiempos heroicos. El de Portu, Vilariño y Cifuentes. Portu, José Basteiros se llamaba. Gallego. Tan gallego de toda galleguidad como el gran presidente Villamarín. Y hablando tan cerradamente gallego, que sus compañeros de plantilla lo creyeron portugués. De ahí el mote de Portu, apócope de Portugués. Un Portu tristemente muerto el pasado noviembre, símbolo de un Betis Ave Fénix que con don Benito Villamarín (que ese sí que era «don» de verdad, un señor) resurgió de las cenizas de la Tercera del Iliturgi, de La Balona y del España de Tánger, y ascendió gloriosamente a Primera. Portu quizá haya sido en toda la historia del balompié mundial el único futbolista que ha vestido la camiseta de su club, la gloriosa y heroica elástica verdiblanca, en Tercera, en Segunda y en Primera División, en las tres.
Pero, claro, una cosa es el príncipe Igor de las danzas guerreras y Portu el histórico del Betis, y otra muy distinta si unes ambas palabras. Entonces te sale Igor Portu, que es un etarra de toda etarridad, al que han trincado los honorables caballeros de la Guardia Civil. Y lo mismo que la burra de los pasados villancicos iba hacia Belén cargada de chocolate, este colega de la burra iba cargado de triquitraque, dispuesto a hacer lo que suelen sus socios de la ETA, no precisamente obras de misericordia.
Pero Portu, qué lástima de hijo, digo, de Igor, está malito. El nene se ha hecho pupa. Y hay políticos y hasta usías togados preocupadísimos por la pupa del nene. El nene se iba a cargar con su triquitraque a todos las guardias civiles, los políticos, los militares, los policías, los periodistas o los padres de familia que pudiera. Eso no tiene la menor importancia. Lo grave es que el nene, Portu, qué lástima de Igor, tiene pupa, tiene una costillita rota. ¿Te duele mucho, corazón? ¿Quién ha sido malo contigo, rey, que lo vamos a castigar?
¿Y saben lo que les digo? Que viva la Guardia Civil y que ojalá Igor Portu se hubiera roto lo mismo que el Señor Don Gato cuando estaba en el romance tradicional español sentadito en su tejado, marramamiau. Ojalá se hubiera roto siete costillas, el espinazo y el rabo.
Y como las desgracias nunca vienen solas, en estas penas y duquelas del nene Igor que tiene pupa estábamos, cuando viene otra noticia terrible, que nos tiene sumidos en la más honda preocupación: primero las de Barcelona y luego las de toda España, esos cadalsos y patíbulos de las nuevas penas de muerte a las que ahora llaman clínicas abortistas, están en huelga. ¡No hay derecho! ¿Cómo se van a deshacer ahora de sus hijos las madres desnaturalizadas? ¿Cómo van a practicar el avance de la ciencia médica los colegiados que se dedican a esos menesteres? ¿Cómo van a poder realizar sus habituales matanzas de inocentes los nuevos Herodes de estos rentabilísimos castillos? Sí, ya sé, no son clínicas de abortos. Decir esa palabra es facha e incluso episcopal. Son clínicas dedicadas al I.V.E., acrónimo de Interrupción Voluntaria del Embarazo. Así suena a IVA y los asesinatos de los inocentes quedan como más progres y modernos. Con razón anunciaban que la cuesta de enero iba a ser terrible... Por un lado Igor Portu tiene pupita y por el otro aquí no podemos mandar a un inocente más a la trituradora por culpa de la huelga de las clínicas abortivas. Te digo que hay mal llamados años en que no está uno para nada...
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