ANTONIO BURGOS | ANTOLOGÍA DEL RECUADRO


 

ABC  de Sevilla,  21 de abril de 1982
                             
 

Antigüedades

Había un Niño Jesús inciertamente montañesino con la gurrina al aire, cómo le gustan a los de la piompa estos Niños Jesús inciertamente montañesinos despojados de sus vestiduras sobre una consola con el estilo de un Luis, y bajo un abaniquero que contiene un pericón de encaje que dio aire una lejana tarde de caballos destripados en la plaza de los toros del Arenal.

Había una pareja de paisajes de García Rodríguez, un millón de pesetas, la Alameda arriada y el castillo de Alcalá. Los pintores de Sevilla, los pintores fandangueros del regionalismo, son urbanos: sombrero de teja en un cura por la Puerta Jerez, una mocita de Gonzalo Bilbao esperando que se abra la ventanilla del Monte de Piedad, para sacar la papeleta de empeño del colchón y la muda... Los pintores de Sevilla son urbanos, cuando quieren encontrar un Bosque de Barbizón todo lo más llegan a los pinares de Oromana, o a los meandros que dibujaba la larga espada del río por Tablada, antes de que un Juan Belmonte lo cruzara a nado y desnudo, con un compañero herido, para que nos quedara el recuerdo de un cuadro de García Ramos escrito por Chaves Nogales.

Había una vitrina con lejanas medallas ganadas en el frente de Bujalance, de Castro del Río, Quinta Bandera de Falange, Tercio de Nuestra Señora de los Reyes, Tercio de la Merced, Mejala de Larache. Bastoneras de plata con los puños de marfil que nunca más serán acariaciados al bajarse de una berlina para acudir a una discreta casa de francés y palangana por la calle Atienza, por la calle Escarpín, por donde Antoñita Cordero alimentaba sus galgos con la secreta Sevilla que siempre todo lo hace con los faldones bien echados hasta el suelo.

Había una gitana antigua pidiendo algo para su churumbel, señorito, que tiene usted cara de jefe de la Unión Patriótica, desde el fondo de un tiempo detenido en un cuadro de Fernando Tirado. Había un palanganero que nunca más volverá a ver peinados hechos para mocitos que rondan la calle. Había unos pañuelos de talle de las cigarreras, verdes, amarillos, blancos, fresas, y unos mantones sacados de las cómodas de las salas y alcobas, mantones que conocerían las aceras del paro y del hambre que llevaban a la calle San José, a las papeletas de empeño, mí marío, don José, que otra vez se ha quedáo paráo, otra vez lo han echao de la obra, yo no sé este hombre la ruina que nos va a buscar con la bebía...

Había una Sevilla derribada de la calle San Vicente, de San Lorenzo, arcones, estrados, secreteres, cornucopias, relojes que nunca volverán a tocar con retraso sobre el de la Catedral, maceteros para el busto en bronce de Primo de Rivera, qué sangría nos ha quitado este hombre providencial con los moros, madre superiora, recen ustedes mucho por él. Había una Sevilla destrozada, fincas vendidas, letras protestadas, particiones maltrechas, registros abintestatos, una cama que fue nupcial y que conoció en silencio historias de la otra, unas alfombras donde una vez hubo niños jugando con muñecas de lavanda y caballos de colonia inglesa. Había una mesa antigua, Segundo, Lola Ortega, Plata, Moro, y estaba preguntando por ella alguien:

—-La teníamos en el almacén. Pero ha llegado un señor de Jerez y nos da un millón de pesetas por ella. Pero si la quieres, aún no hemos cerrado el trato...

Mesa de lejanas cenas de Navidad, de bautizos, de tazas de caldo en las noches de velatorio... Todo estaba en venta. Todos los restos del naufragio estaban en la Feria de Antigüedades, a la orillita del río. Quizá Sevilla toda esté siempre en almoneda. Vendió su alma al diablo y ahora el diablo. en forma de anticuarlo, nos vende su alma.

 

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