-- Pues anda que está usted poniendo bien a las playas de Marbella...

No, las estoy poniendo divinamente. Si en Marbella, sin tener playa, más que camiones de arenas vertidos junto a los espigones para que no se los lleven las mareas, si en Marbella, decía, han liado la que han liado con esa arena, con esos pedruscos en el suelo donde se hace pie, con esos pinchos de erizo que vas derecho a la caseta de la Cruz Roja, ¿qué hubieran liado si llegan a tener unas playas extensas y de arenas finas como las de la playa Victoria gaditana, como las de Matalascañas, como las de Tarifa? Lo de Marbella tiene mucho más mérito en función de la calidad de la playa en sí. Estábamos incosoleando el año pasado y le preguntamos en la piscina a un elegante general retirado del Aire, huésped como nosotros del paraíso de Río Real:

-- Mi general, ¿y sus nietas? ¿No bajan hoy a la piscina?

-- No --nos dijo--, se han ido a ese terreno de labor al que aquí llaman playa...

En ese terreno de labor al que Banús, Meliá, Soriano, Hohenlohe, Fierro y otros promotores llamaron playa y la gente se lo creyó, Antonio Lopera, el antiguo director del Alfonso XIII y del Villamagna, creó un día la maravilla de Puente Romano. Lo que los americanos llaman un "resort", que es un sitio donde llegas y no te dan ganas de salir a la calle ni de ir al pueblo. Una maravilla con palmeras, jardines, surtidores, donde por el precio de habitación y desayuno te crees de jeque árabe para arriba. Y al beach de este paraíso, que tiene hasta su espigón y su embarcadero, llegó la otra tarde una patera. Bueno, una zodiac. Las pateras son ahora zodiacs. Veintiséis magrebíes, abrasados de sol y de miedo y paradójicamente con el frío de la mar y de lo desconocido en los huesos, desembarcaron directamente en el paraíso que buscaban, en el beach de Puente Romano. Como se enteren los animadores socioculturales de los hoteles, estoy viendo que lo ponen en el programa del día: "A las 12, clases de sevillanas; a las 13, bingo infantil; a las 17, desembarco de pateras". Me imagino que los pijos de Madrid les harían fotos y que los extranjeros, como siempre, no comprenderían nada. Probablemente a nadie se le cortó la digestión del bufé de langosta viendo a los moros llegar en la patera. En todo caso, un vigilante de seguridad les preguntaría si estaban alojados en el hotel, que si no enseñaban la llave electrónica no podían estar allí.

Cuentan las crónicas que los veintiséis simpapeles huyeron como pudieron por aquel paraíso artificial de Puente Romano, hacia las urbanizaciones de La Carolina o hacia Río Verde. Añaden que muy cerca está el palacio del Rey Fahd de la Arabia. Como decía El Beni en los primeros tiempos de Puerto Banús, desde su cátedra del tablao de La Cañeta, el Rey Fahd no es moro, es árabe. En Marbella, los moros son los que llegan en patera al beach; los árabes, los que hacen fondear frente al beach el yate que les trae a las bailarinas de París.

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