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El Recuadro

 Antonio Burgos
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El Mundo,  viernes 26 de octubre del 2001

     ¿QUIÉN HACE ESTO?      Abel Infanzón de hoy


ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Cuento para Ana Botella   

Querida Ana Botella: verías que el barrio de Santa Cruz, para no dejar por embustero a Carmelo Larrea en la letra del bolero "Tres cruces" de nuestros guateques, te recibió con su lunita plateada de reglamento cuando viniste a Sevilla para presentar "Érase una vez", tu libro de cuentos recontados, en una casa tan gatopardesca que hasta el dueño se llama Salinas. A pie por el mejor cahíz de tierra del mundo (mejorando las fanegas de Valladolid), te sorprendiste de los florecidos jazmines, del olor de los nardos. Aunque sé que no se estilan los jazmines en el ojal, perdona que siga con lo políticamente incorrecto ahora que te recuerdo el olor a dama de noche que también te sorprendió, como aquel verso jándalo de Gerardo Diego de "sevillanas bailando sevillanas": una dama en la noche oliendo damas de noche.

Y para la reedición del libro, que deseo inmediata, te brindo una mágica leyenda becqueriana que ha redactado la escritura automática de la ciudad que te deslumbró con jazmines, nardos y damas de noche. Esto érase que se era un naranjo de Sevilla, joven, con la edad de sus brotes en la boca. Lo habían plantado al pie de la Giralda, justo delante de la casa que Manuel Halcón se compró un día sólo para poder escribir dialogando con la mujer fría que siempre es la torre mayor. Era el mes de octubre, y sin que nadie pudiera explicarlo, ni los canónigos que salían del coro, ni los novios que zureaban palabras de amor bajo la luna, aquel naranjo al pie de la Giralda se había puesto a echar azahares como los locos. Octubre declinante, las castañas asadas de Todos los Santos a la vuelta de la esquina, y aquel naranjo proclamaba, orgulloso, la blanca plenitud de sus flores, que trasminaban a primavera. Y érase que se era, Ana, que cuando lo vi yendo hacia la presentación de tu libro, el naranjo de Sevilla cuajado de azahar en octubre me dijo la moraleja de su cuento: "Ya que el mundo está loco, y los obispos justifican los crímenes así como los millonarios fletan los aviones privados de la muerte, los naranjos tenemos el mismo derecho a la enajenación. ¿Y qué mejor locura que el disparate de la belleza?..."

Y así fue, Ana, cómo el naranjo de Sevilla se puso blanco de azahar en pleno octubre. No creas a quienes te digan que el naranjo callejero estaba la otra noche blanco de plata, blanco de luna, blanco de azahar, porque había encanecido de golpe por el dolor de tanta muerte.

 

 

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